Estradas Reais.188, 189, 190, 191.
Livro Revista
Quando Nasce A Arte.
Há Sempre um Artista adormecido dentro de cada um. Amante da sétima Arte, das Artes em tempo e em formas Reais, sonhava em ter a minha Arte, uma que pudesse me levar para o mundo todo, que pudesse me levar com ela. por séculos. Desde criança penso assim. Depois de uma jornada gigantesca de mais de 40 anos trabalhando de empregado na industria metalúrgica, me aposentei e fui ser Funcionário Publico, na industria fui soldando elétrico, trabalhei nas grandes Obras desse país, nas industrias pesada de São Paulo, enfrentei mais 10 anos dentro da FBEM. Dez anos num ambiente cercado de delinquentes juvenis, muito insalubre sai e fui ser Escritor, Poeta Trovador. Fui ser Artista, Fui ser Escultor em madeira. com sucesso. fui ser Luthier em Violino. Hoje frequento a Arte, Com es tilo próprio identidade própria. Tenho já mais de dez anos exercendo a Arte. A poesia faz parte do meu acervo Artístico. Tinha-mos que nos esconder de aproximação inimigas, resistir ao preconceito essa doença mortal que afeta o sudeste e até no nordeste, ele é mortal sou resistência, sofri na Universidade, em todo lugar, sou como os negros, vacinado, nunca vai ter depressão, sempre levantava levanto a cabeça e seguia, o mundo é meu, a terra é minha, ninguém vai tomar de mim. Se não são melhores do que eu? por que não ganhamos nenhum premio Nobel? em nada? por quer? cadê nossos heróis? não temos, heróis algum. Nunca teremos. Não temos ninguém para mostrar o que somos, o que fazemos, somo meros anônimos. Eu sou Artista, sou Escultor reciclador de madeira apodrecida, de galhos de arvore, cadê uma revista especializada para mostrar minha Arte e a dos outros que como eu vive saltitando de galho em galhos como os nossos primos das florestas, somos mais de duzentos milhões que só servem para sujar o planeta onde respira, temos um presidente e um Ministro do Meio Ambiente que, que foram feitos nas cochas, que só pensam no Agro negocio, querem encher as terras fertís de bois e de soja.
PG.188.
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REVISTA Menino Rei.
Só querem desalojar os irmãos Indígenas das suas terras já demarcada, e os sem as suas demarcações. tocando fogo no seu habitar. que país é esse meu Deus? Eu sou Resistência. Tenho um acervo Artístico já, muitas das minhas peças guardadas num deposito guardadas esperando eu morrer para serem jogadas fora sei lá! Eu como todos os Artistas gastamos de ver nossa Arte sendo apreciada em Galeria, eu dou alma para minha Arte elas irão morrer juntinhas comigo eu sei, eu tenho que ter alguém aqui para dizer para elas que eu fui ali mais já volto, dizer para eles não ficarem tristes, que elas agora tem uma missão, a de levar o meu nome pelo mundo, como fizeram as do Picasso. Monet. como fizeram as de Portinari Eu sou um Artista temporão, minha técnica é própria, minhas ferramentas é próprias, sou um Criador, não tenho Escola. Sou amante das pinturas Rupestres, mais não sigo, amo em homenagem as meus ancestrais. Tenho alguns amigos na Arte, gostaria de dar um recado para os amigos da Arte: Amigos a Are não tem dono, nascemos cada Artista com a sua, se você ver uma obra de Arte de alguém em lugar que você possa curtir, curta depois veja de quem é se tiver um livro do Artista escreve elogie, é o nosso alimento, depois da Exposição vamos ver o caderno de visita. Nosso corações explodem de alegria com os comentários que é deixados pelos visitantes no caderno, tudo que fazemos: A Arte, os cuidados, o transporte, os cuidado no transportar e tudo compensado com os comentários, o carinho que recebemos dos visitantes. Artista se você for expor não esqueça de levar o caderno e caneta para deixar lá. Se você receber alguma critica veja se veio de pessoas especializadas, a critica constroem. Como disse comecei minha Arte já com a idade avançada, mais para mim a Arte esta sendo vital, rejuvenescedora. Minha filha é uma grande Artista caminha lado a lado comigo. Tem um trabalho solido para mim um orgulho esta na Arte ha mais tempo.
PG. 189.
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REVISTA Menino Rei.
Ela não acha que precisa me guiar, me pegar no colo, ela ama a minha Arte, como eu digo cada Artista tem a sua Arte e só ele tem que cuidar dela, da Arte. Não saio pra campo para vender minha Arte ela e como meus filhos. Você venderia seus filhos? mais intendo que ela precisa correr o mundo devidamente documentadas, para não se perder de mim. A Arte que eu faço, faço em transe, não me sinto fazendo, quando percebo já esta feito. Explicável esse fenômeno do lado do esquerdo do cérebro que opera a Arte.
PG.190.
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'' ARARAS''.
Desci do nordeste pra cá
Sem eira nem beira
Vim correndo contra
O vento contra o tempo
Eu vim por hora a comida
Nao acabava acabou
Rodopiei como pinhão
Eu era um desci uma escada
De mil e tantos degraus
Sem corrimão e sem nada
Sem documentos e sem lenço
Sem nada nada calças na mão
Pé no chão era osso seu moço
Quarenta Araras sem pena
Que pena eu era o quarenta e um
Doidinho pra nao cai
Fim, E. Gois.
- PG.191.
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Restradas Reais Livro Revista.
Filosofando.
Passei em mil caminhos estradas
Calçamento de pedra
Que me levaram pra os braços do meu amor
Passava em baixo de um Lindo
Jequitibá Rei de mais de mil anos
Ficava em seu sombra pequena
Ouvindo um Ben-Te-Vi alguns minutos
E seguia.
PG.192.
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